La historia detrás del tema
En 1983, cuando la Argentina aún respiraba con dificultad tras años de dictadura, un disco llamado “Cantos de la calle” salió a la luz sin fanfarria, sin promoción de grandes sellos, sin apariciones en televisión. Fue grabado en una casa de La Paternal, con un micrófono de cinta, un acordeón de segunda mano y la voz serena de un hombre que hasta entonces solo había cantado en fiestas populares y reuniones de barrio. Su nombre era Juan Carlos “Chicho” Márquez, un exobrero textil de 42 años que había perdido su empleo tras la reestructuración industrial de los años setenta y que, en los largos silencios de su casa, empezó a componer canciones con el acordeón que su padre le dejó. El disco no tenía batería, ni bajo eléctrico, ni coros. Solo el acordeón, su voz rasgada por el humo de los cigarrillos y el viento que entraba por las ventanas rotas, y una guitarra acústica que alguien del barrio prestó para la sesión. Las canciones hablaban de los trenes que ya no pasaban, de las fábricas convertidas en ruinas, de las madres que esperaban en las esquinas sin saber si sus hijos volverían. Una de ellas, “El tren de las cinco”, se convirtió en un himno no oficial: una melodía simple, con acordes que parecían caminar, y una letra que no gritaba, sino susurraba la desaparición de lo cotidiano. No fue un éxito de ventas, pero se copió a mano, se pasó de casa en casa, se escuchó en las radios comunitarias de los barrios populares, en las guarderías, en los talleres de costura. Nadie lo esperaba. Nadie lo promovió. Pero la gente lo escuchaba y lloraba sin saber por qué.
¿Por qué sigue vigente?
“Cantos de la calle” no fue un disco de protesta en el sentido político clásico. No tenía consignas, ni banderas, ni referencias directas a la represión. Pero su silencio era más fuerte que cualquier grito. En un momento en que el país intentaba reconstruirse con discursos optimistas y música de corte comercial, este disco se negó a mentir. Su vigencia no nace de la nostalgia, sino de la autenticidad. Hoy, cuando las ciudades se llenan de ruido y la soledad se vuelve una epidemia silenciosa, las canciones de Chicho Márquez siguen resonando porque hablan de lo que nunca cambió: la dignidad de quienes trabajan sin reconocimiento, la memoria de lo perdido, la belleza de lo sencillo. En 2018, un grupo de estudiantes de música de la Universidad de Buenos Aires lo reeditó en formato vinilo, con una nota de prensa que decía: “No es un disco de los años 80. Es un disco de los que nunca dejaron de existir”. Desde entonces, se vende en librerías independientes, en ferias de discos usados, en tiendas de barrio que aún tienen reproductores de cinta. En 2022, un documental de la Fundación Nacional de la Música Popular lo incluyó como pieza clave en la historia de la música popular argentina, no por su influencia en otros artistas, sino por su influencia en la gente común. Nadie lo cubrió en los medios masivos, pero miles lo conocen. En los barrios, cuando alguien pregunta “¿te acordás de ese disco que hablaba de los trenes?”, todos saben a qué se refieren. No es un clásico por la crítica. Es un clásico porque lo guardan en el corazón. Y cuando suena, en una cocina de Villa Urquiza, en un colectivo de Lanús, en una ventana de Avellaneda, el acordeón vuelve a caminar, y el tren de las cinco, aunque ya no pase, sigue llegando.
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