Historia
Recuerdo perfectamente el olor a plástico caliente de los reproductores portátiles y ese ritual sagrado de usar un lápiz para rebobinar la cinta cuando se comía la melodía. En los 80 y 90, la música no era un flujo infinito en la nube; era un tesoro físico que guardábamos en estantes de madera, con carátulas que estudiábamos como mapas del tesoro mientras escuchábamos el inconfundible "clic-clac" de la mecánica al presionar play. Eran tiempos de grabar canciones de la radio con el dedo listo sobre el botón de pausa, creando mixtapes que eran cartas de amor disfrazadas de plástico negro y cinta magnética. Cada silbido de fondo y cada pequeña distorsión eran las huellas digitales de una era donde esperar por tu canción favorita hacía que el primer acorde sonara como una victoria épica. Aquella década nos enseñó que la música se saboreaba mejor cuando había que cuidarla, cuando era finita, tangible y, sobre todo, nuestra.